- Susurramos al oído de un cuentacuentero, las historias, los nombres de las historias que nos gustarían que nos cuenten...
Los brotes crecieron desde aquellas habas arrojadas por la ventana. Sus tallos y hojas frondosas se convirtieron en planta creciendo hacia el cielo... Nuestra escritura brota y crece en este espacio, oscilando entre lo íntimo y lo público.
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